ОТ ЛУКАВОГО

Помню, много лет назад мать твердила мне:

«Ты не верь, коль говорят, что Бога нет.

В жизни верная стезя – дорога правая.

А много денег — нам нельзя. Все от лукавого».

Непроторен и непрочен этот правый путь.

По нему идти нет мочи — мне бы отдохнуть,

Насладиться хоть на миг этой славой,

Хоть чуть-чуть бы отломить от лукавого.

Раз товара не имеешь, что еще продать?

Только души дешевеют — можно прогадать.

Я нечистому свою сдал за малое —

За несметные дары и блага от лукавого.

У меня теперь подруги – весь модельный ряд!

Девяносто-девяносто, а меж ними – шестьдесят.

Я ношу теперь рубашки вида бравого:

Не Армани, не Юдашкин – от лукавого.

Все имею, что желаю, что на ум идет:

Даже виллу на Гавайях, даже самолет,

Даже яхту с парусами цвета алого…

У меня всего навалом — от лукавого!

При таком лихом раскладе день идет за год.

Не успею жизнь наладить, как конец придет.

Улыбнется мне, как другу, смерть костлявая:

Мол, за тобой пришла, голуба, от лукавого.

СИНИЕ СТРЕЛЫ

Тянула скрипка сладкую печаль,

Сплетая вместе небыли и были,

Мне не пришло на ум рассказ начать

Иначе, чем банальным «Жили-были…»

Давным-давно, в нездешние века,

Чья память — на истертых гобеленах,

В долине, всё в садах и родниках,

Стояло королевство Норд-Галена.

Где озеро и горная гряда

В собольих шапках девственного снега,

Летала птица вещая тогда,

Чьи крылья были цвета утреннего неба.

Жизнь в королевстве радостной была,

За годом год текло неспешно время,

Пока людей хранили два крыла

С волшебным ярко-синим опереньем.

Раз юный принц, приняв по праву власть,

Желанием прославиться томимый,

Решил удачу для себя украсть

И разыскал рецепт в старинной книге.

Темнее строк волхвовских черный рок,

Заклятья страшного свершилось злое дело —

Убита птица! И волшебное перо

Велел раздать он, укрепив на стрелы.

О воздух раскаляясь добела,

Исполнена стремительного рвенья,

Точнее всех ложится в цель стрела —

Стрела с волшебным синим опереньем.

Великой славою покрыв себя в войне,

Король Галены стал грозой окружья,

Не превозмочь ни силе, ни броне

Не знающего промаха оружия.

Не ведает, где зло, а где добро,

Безжалостное короля творенье —

Бьет точно под четвертое ребро

Стрела с волшебным синим опереньем.

Мечту не удержать кровавою рукой,

Как не посадишь в клетку лучик света, —

И сгинул край, когда не стало той,

Чьи крылья цвета утреннего неба.

Долину с королевством не сыскать

Теперь, увы, на карте наших дней.

Порой мечту так больно убивать,

Но убивать мечтой — куда больней…

Прошли века, но глубоко в горах,

В забытом склепе, в темноте и тленье

Лежит король, навечно сжав в кулак

Стрелу с волшебным синим опереньем…

ПОСЛЕДНИЙ МЕНЕСТРЕЛЬ

Все зачеркнуть и заново начать.

Полно греха и страха наше время.

Давно снята последняя печать, —

И всадник бледный вставил ногу в стремя.

В глазах воителей — ни страсти, ни огня.

Штандарты гордые подернуты ненастьем.

И больше нечем подковать коня:

Подковы сняты и развешаны на счастье.

Припев:

Пепел-пыль тоски, звон злата радости,

Зелень трав и неба акварель —

В этой жизни всё с рождения до старости…

Может, я последний менестрель?

Все зачеркнуть и заново начать.

Зачем идти вперед неутомимо?

Затертый герб и шпаги рукоять

Украсят стену в спальне над камином.

Копи долги, копи свои грехи —

Ты скоро перестанешь видеть звезды,

Все реже станут посещать тебя стихи.

Последний день. Последний час — и будет поздно.